Sexo consentido

La recorrió con la mirada deteniéndose en los defectos que la hacían perfecta. Deslizó lentamente las manos por su cuerpo, haciéndole cosquillas sin risas. Correspondió a su desnudez mirándola a los ojos, su inmovilidad era excitante, sólo deseaba poseerla, y tras veinte minutos de sexo delicado, la tapó con la sábana y la metió en la cámara para otra vez.

Terror

Se levantó lentamente, desnuda, como siempre dormía, y fue caminando despacio, descalza, con un tambor en el pecho que apenas la dejaba oír, pero tan atenta a los sonidos imperceptibles que en un momento incluso pensó que eso debían sentir los superhéroes: sus sentidos multiplicados. Se río por dentro, "no te rías, no tiene puta gracia", se riñó a sí misma.

En el baño encuentra poco con lo que defenderse, hasta que recuerda las tijeras, y también la lima de uñas. Incluso, si encontrase un mechero, podría abrasarle la cara con el desodorante, "olería bien durante un tiempo", pensó, y volvió a reírse, y volvió a reñirse.

Se decidió por las tijeras, y esperó agazapada detrás de la puerta. Oía sus pasos por el pasillo, oía su respiración, y creía que también oía su corazón latiendo acelerado, pero seguramente era el suyo, que hacía eco.

Se acercaba, se acercaba ya. Entró en el baño y pasó la puerta. Saltó hacia él y le clavó las tijeras en la espalda, y no esperó a que cayera, no sabía si las había clavado del todo, no sabía dónde las había clavado, no quería ver lo que había hecho, y mientras corría por el pasillo un grito desgarrado la detuvo bruscamente: "mamáaaaaaaa"

Nada cambia

Hoy era hoy. Si hoy hubiese sido mañana, o ayer, hubiese resultado demasiado extraño.

A hoy le seguirá otro hoy, y el mañana no existe, porque en realidad es hoy. Otra vez. Hoy, otro hoy, otro hoy, y después, vuelta a empezar. Hoy, otro hoy, otro hoy, y después, vuelta a empezar.

No hay mañana, sólo hoy, una y otra vez hoy, siempre hoy. Es perfecto el hoy, totalmente estudiado, analizado y perfeccionado.

Mañana será hoy (porque será hoy), pero por un instante, cuando la aguja larga casi esté rozando el doce, hay posibilidades, existe una mínima oportunidad de que hoy sea mañana, aunque ello suponga el caos, el descontrol, e incluso la muerte.

Libertad

Llevaba semanas buscando el regalo perfecto, aquel que, cuando abriese, iluminase sus ojos, los llenase de sorpresa, y siempre ocupase una parte de sus recuerdos. Y lo encontró, dos días antes de su cumpleaños, tendida en la bañera, con el agua caliente relajando sus músculos tensos por el instante, con lágrimas imperceptibles que sólo se descubrían por el sabor, y con aquella cuchilla presionando, deslizándose, penetrando en sus delicadas muñecas y tiñendo el agua lentamente mientras el sueño la alcanzaba.